Éste poema escrito por Minerva, trata de una mujer que vivía para escribir y de la falta que le hace a su pareja cuando ésta muere: the writer.

 

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.Comprendo que tan solo lleves ganas de ella y nada mas, ésta tarde no está quien te escribía poesía, y tu lloras ocultándote de las ganas de besar su cuello y que ella te muerda los labios, ten cuidado, no vaya a ser que ella  te descubra leyendo a Sabines con un nudo en la garganta y recordándola,  es a éstas horas  cuando mas extrañas el olor de su cigarro, y sabes que nunca nadie le dijo que tenía manos de escritora y eso le daba nostalgia en las noches cobardes, porque vivía por  ellas, y tuvo nada, y lo poco que tuvo te lo escribió, extrañas su rara manía de vestir de negro y con un cigarro entre labios sin encender cuando deslizaba la pluma sobre el papel, de los besos que te dio, te los dio seriamente desde el alma, y ahora, cada silencio que te asiste te duele como un papel en  blanco, sin su escencia, cómo no vas a tener ganas de tenerla, si nadie te ha cansado la vida tanto como ella, te faltaran sus letras en las mañanas sobre tu periódico, te faltara ella sobre ti y tus besos, en qué falda saciarás tus ganas ahora que no la tienes, en qué espalda dormirás esas noches frias, quién te recitará poemas cuando hagas el amor, si tu revolucionaria de cafetería ya no está, quién redactara tu esquela con un nudo en la garganta y la tinta del verdadero dolor por muerte, si tu mujer de letras se ha marchado, te hizo trampa, y murió antes que tu…

Minerva H.